The boy who lived.

Soy de las que creen que los tatuajes no necesitan explicación. No tienen que tener un significado profundo ni trascendental pero, seguramente, en algún momento algo se cruza por la cabeza que hace que el dibujo sea ese y no otro. O tal vez el significado esté tan metido dentro de cada uno que no podemos o queremos ponerlo en palabras.

En mi caso fue llegando por partes. La idea venía rondando en mi cabeza hace tiempo pero fue sentada en un sillón en India, después de un día de esos intensos, cuando lo decidí. Fue un impulso tan fuerte que no me dejé lugar a dudas. Y quizás de otra forma nunca lo hubiera hecho, no les di tiempo a mis inseguridades de apoderarse de mí, nunca fui buena tomando decisiones. Cuando llegue a Europa me tatúo, dije. Y por alguna razón que nunca voy a entender, estaba convencida de quién quería que lo dibujara. Solo faltaba el qué, hasta la noche que todo explotó.

Fue ahí, encerrada en un baño escuchando aviones disparar misiles sobre mí, cuando llegó. Por esas casualidades, él escribió esa noche, contestando a mi aviso de que andaba bien por Estambul. Me preguntó por el dinosaurio, aquel que vi una vez, por error o no, en uno de sus dibujos. No demoré ni dos segundos. Yo no lo elegí, él me eligió a mí.

¿Qué significa? Nada, me recuerda que no tengo que perder la capacidad de ver dinosaurios. Que todavía, espero, haya un parte de mí que en lugar de soles, ve ojos y que sigue encontrando formas extrañas en los objetos.

Y ojalá encuentre gente que también vea dinosaurios.

20/JUL 2016

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